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几年前，他唯一的亲
，他的父亲，刚刚去世。
他跟父亲其实并不相熟——那个被他喊为父亲的，其实始终有他自己另外的家。
当他坐在父亲的病床前，他看见的只是一个病重枯朽的老男。
那个男满眼
意和愧疚，瘦骨嶙峋的手抓住他，企图得到他的谅解。
而他，既茫然又悲哀。
他的脑海里充满母亲的面容——她温柔含笑地望着他。
她如此美好亲切，却似乎跟他眼前这个垂死的男毫无关联。
那个男终于拉着他的手咽了最后一
气。
他走了，却在伊安的心里留下他渺茫的背影。
伊安参加完葬礼，从干热的德州飞回圣地亚哥。
那是一个晚夏的后下午。
他下了飞机，重新感受到扑面而来的天平洋习习海风。
阳光无遮栏地笼罩着他，他却满怀悲凉，心无半点暖意。
他开着他的破烂福特车，离开机场，直接奔向他曾打过工的酒吧。
酒吧在市区的一条不很热闹的街道上，是一件极不起眼的小平房。
他进去，直接坐在柜台前，要了一杯酸橙玛格瑞它。
灯光昏暗，窗子是深蓝色调的玻璃镶嵌画，几乎隔断了外面的阳光。
酒吧里也只有寥寥几。
他面前成排的酒瓶子样式各异，被后面的红光照映着，流光溢彩，晶莹璀璨，仿佛梦幻。
柜台后的
孩子招呼完他，就一边忙自己的事了。
他静静地啜着玛格瑞它，渐渐感觉着酒
的温热化解着身体里的冰块。
眼前的昏暗也逐渐变得温馨惬意。
没有审视他，看见他青春洋溢的脸庞上的凄苦。
他不想回到他的公寓，那儿除了画板涂料，就几乎空空如也。
他一直勤奋地努力，废寝忘食地画，可是，儿时妈妈眼里的那个艺术殿堂却似乎遥不可及。
那是她给他的唯一的梦。
他不能放弃，他需要借助艺术，留住她的记忆和。
艺术也许是一颗荒唐无用的种子，可是它已经在他的身心里生根发芽，跟他的生命长成同一棵参天大树，他已经再无法拔除它。
为了这个依然渺茫的艺术梦，干过各种各样的杂活——餐馆的跑堂，酒吧的调酒师，店铺的销售员。
他仍然执拗地继续着他
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